Игра в классики
Ботвин встал перед Николаевой:
— Значит, детка моя. Мы не грабители, не садисты. И даже не насильники. Расслабься и ничего не бойся.
Николаева скулила. Из глаз ее текли слезы. Вместе с тушью ресниц.
Ботвин размахнулся:
— Гово-ри!
Молот ударил в грудину.
Николаева крякнула нутром.
— Не то, детка, — покачал головой Ботвин.
Размахнулся. Солнце сверкнула на торце молота.
— Гово-ри!
Удар. Содрогание полуголого тела.
Ботвин и Нейландс прислушались.
Плечи и голова Николаевой мелко дрожали. Она быстро икала.
— Мимо кассы, — хмурился Нейландс.
— На все воля Божья, Дор.
— Ты прав, Ыча.
В лесу перекликнулись две птицы.
Ботвин медленно отвел в сторону молот:
— Детка…гово-ри!
Мощный удар сотряс Николаеву. Она потеряла сознание. Голова повисла.
Длинные русые волосы накрыли грудь.
Ботвин и Нейландс слушали.
В посиневшей груди проснулся звук. Слабое хорканье. Раз.
Другой.
Третий.
— Говори сердцем! — замер Ботвин.
— Говори сердцем! — прошептал Нейландс.
Звук оборвался.
— Было точно…подними голову, — Ботвин поднял молот.
— Сто процентов…- Нейландс зашел сзади березы. Приподнял
голову
Николаевой, прижал к шершавому холодному столу. — Только — деликатно…
— Сделаем…- Ботвин размахнулся. — Гово-ри!
Молот врезался в грудину. Брызнули осколки льда.
Ботвин прильнул к груди. Нейландс выглянул из-за березы.
— Ботвин прильнул к груди. Нейландс выглянул из-за березы.
— Хар, хар, хар…- послышалось из грудины.
— Есть! — Ботвин отшвырнул молот. — Говори, сестричка, говори сердцем, разговаривай!
— Говори сердцем, говори сердцем, говори сердцем! — забормотал
Нейландс. Стал суетливо рыться по карманам:
— Где? Где? Куда…ну где?
— Погоди…- захлопал себя по карманам Ботвин.
— Тьфу, черт…в машине! В бардачке!
— Блядь…
Ботвин метнулся к «волге». Поскользнулся на мокром снегу. Упал. На грязную бурую траву. Быстро подполз к машине. Открыл дверь. Выдернул из бардачка стетоскоп.
Звук не прерывался.
— Скорей!- выкрикнул Нейландс фальцетом.
— Зараза…- Ботвин подбежал. Грязной рукой протянул стетоскоп.
Нейландс сунул концы в уши. Прижал стетоскоп к фиолетовой грудине.
Оба замерли. Далеко пролетал самолет. Перекликались птицы. Солнце зашло за тучу.
В груди у Николаевой харкало. Слабо. Равномерно.
— Лет…ми…спик…фром…- зашептал Нейландс.
— Не горячись! — выдохнул Ботвин.
— Май…ха..рт. Харт. Харт. Харт! — облегченно выдохнул Нейландс. Скинул стетоскоп. Протянул Ботвину.
Тот неловко вставил в уши. Пухлая грязная рука прижала черный кругляшок к грудине.
— Фром…май…ха..рт…харт. Харт. Харт. Харт.
— Харт! — кивал худощавой головой Нейландс.
— Харт, — улыбнулся Ботвин. Провел выпачанной в земле рукой по лицу.
Засмеялся.
— Харт!
— Харт! — Нейландс хлопнул его по плечу.
— Харт! — Ботвин ответно стукнул в грудь.
Они обнялись. Покачались. Оттолкнулись друг от друга.
кхм…
Morrgan Reply:
декабря 3, 2010 at 16:16:55
хуикхм
dunin Reply:
декабря 3, 2010 at 16:18:12
пля… думал пронесет…
Morrgan Reply:
декабря 3, 2010 at 16:22:54
:)
про бомжену когда жэ.?
Morrgan Reply:
декабря 3, 2010 at 16:24:05
про бомжену зачем жэ.?
Petrovich Reply:
декабря 3, 2010 at 16:25:50
а как жэ.?!
karabulak Reply:
декабря 3, 2010 at 16:39:18
Сначала ебаный любитель поэзии и банкир преложил выпить за Беллу Ахатовну. (Я ненавижу, когда называют по отчеству поэтов писателей художников). Потом стал читать свои стихи. Свой ответ на строфы Осипа Эмильевича. Я по-хамски зажала уши и сказала, что ненавижу стихи вообще. Богатый банкир читал, рассказывал что-то еще минут тридцать. Целый час нам несли горячее. Я успела выебать всем мозг на тему «почему дует?! Откуда дует?!» и «Где наша еда, мне нужно выпить, где закуска?»
http://becky-sharpe.livejournal.com/951367.html
НиасилилЪ, многабукаф… :))
Бабу угробили. Потом обнялись покачались и оттолкнулись. Блять что за пропаганда гомосексуализма блять?!
cblinkov Reply:
декабря 3, 2010 at 16:28:08
Вы, похоже, не чётко себе представляете, куда скатился ИдиотЪ… :))
SKR Reply:
декабря 3, 2010 at 16:43:53
долой панику
http://emelind.livejournal.com/152809.html
Письмо украинскому русскому поэту А.П.Чехову Б.Г.Херсонскому.
Вы мне все про Освенцим,
Да про банальность зла.
Но я, не будучи немцем,
Не в ответе за эти дела.
У меня дело другого свойства,
Уважая национальные чувства,
Хотелось бы поговорить об устройстве
Современной поэзии русской.
Не в том беда, что она к евреям
Попала под руководство, это не порок,
А в том, что мы в результате имеем
Конкретный литературный совок.
На всех местах председательских
В премиальных жури,
В редакциях и издательствах
Сели новые секретари.
Решают тайным советом
Бульдогами под ковром,
Кого назначить поэтом,
Кого объявить козлом.
Литературные премии
И места на Парнасе
Делят между евреями
И пидарасами.
Повсюду, словно ризома,
Сеть их власти раскинулась,
А мы гибнем, как хромосомы
И как матка при климаксе.
Мы пишем в стихах про природу,
Про извечные тайны,
А они предлагают народу
Заниматься сексом анальным.
И о наличии талантов
Аргументы довольно плоские,
На смену маршалам пришли адъютанты
Гандельсман и Гандлевский — не Бродские.
Сказано было где-то:
Горе вам люди Писания
Возлежащие на фуршетах,
Председательствующие в собраниях.
Мы на пропаганду Содома
Не купимся, русские люди,
И мимо их тещиного дома
Без приколов ходить не будем.
Верю, для русской нации
Не все закрыты дороги,
Спасет нас модернизация (вариант компьютеризация)
И нанотехнологии.
В Интернете возможность высказаться
Обрел голодный и раб,
И власть у хозяев дискурса
Уходит из цепких лап.
cblinkov Reply:
декабря 3, 2010 at 16:36:59
ПророкЪ.
Предсказал нынешний ИдиотЪ… :))
Омереканская свободная и демократическая гэбня пугает Ассанжа Беспощадной Русской Кровавой Гэбней™
Теперь Ассанжу точно пиздец!
karabulak Reply:
декабря 3, 2010 at 17:05:33
Остановим, мы своих алкан7ов с деревень закинем, оне этому Викиликсу все кабеля порубют.
Паркир, чем всякую херню писать, езжай в Конго на одноименную реку там вот такие рыбины водятся.
Так я понял, что следующий книговысер опять с Сорокина полностью попижжен будет.
Паркер, почитай Жана-Кристофа Гранжа штоле, ежели англичашек чураешься?
И вообще, хватит пИздить уже, хоть один нахуй раз можешь ну что-нибудь своё, а?
Всё, всё блять вторичное у тебя, у ково-нибудь, да спИздишь тему завсегда.
Ты што, ворюга блять, типа кредо у тебя такое, да, тока честно??? Или может это щас по другому называется?