Как известно, после знаменитого письма Путину от имени творческой интеллигенции, весь Жывой Журнал кинулся писать авторам письма и лично Путину свои письма, в котором всячески подчеркивается пренебрежение высоким порывом Никиты Михалкова и Зураба Церетели, а также высказываются экстремистские соображения вроде «положите хуй на конституцию».

Поскольку я — существо стадное, и мне тоже хочется принять участие в творческом флешмобе, но я, как выскочка и хам, не могу мычать в стаде одинаково со всеми, я решил наоборот — написать творческой интеллигенции открытое письмо от имени президента Путина.

Так что вот:

музыка А. Лепина. слова В.Коростылева, В.Лифшица и М.Кононенко

Перестаньте слушать «Плавленный сырок»
Я вам песенку спою про третий срок
Пусть летит она по свету
Я дарю вам песню эту
Это песенку про третий срок

Третий срок, третий срок
Третий срок начнется вскоре
Третий срок, третий срок
Помиритесь те, кто в ссоре

Третий срок, третий срок
Разобраться если строго
То за этот третий срок
Можно сделать очень много

Третий срок, третий срок
Третий срок начнется вскоре
Третий срок, третий срок
Помиритесь те кто в ссоре

Третий срок — он не ждет,
Он у самого порога.
Экстремисты сбегут —
Их осталось так немного.

Экстремист, поспеши,
Со своим гражданским фронтом
Быстро вещи сложи
Чемодан, вокзал и Лондон

В первый срок решают люди иногда
Конституцию не трогать никогда,
Но бывает, что ткачиха
Все меняет очень лихо,
Все меняет раз и навсегда.

Третий срок недалек,
Пожелать хочу вам счастья.
Вот сидит паренек
В третий срок он будет Вася.

В третий срок, в третий срок.
Пусть подучится немного,
Он на правильном пути,
Хороша его дорога.

Третий срок — так немного,
Он на правильном пути,
Хороша его дорога.

Пусть подхватят в этот вечер сто сорок
Эту песенку мою про третий срок
Но пока мы песню пели все сороки улетели
Третий срок! Он скоро настает!

Третий срок настает,
С третьим сроком, с третьим счастьем!
Время мчит нас вперед,
Старый срок уже не властен.

Пусть кругом все поет
И цветут в улыбках лица.
Ведь на то и третий срок,
Чтобы петь и веселиться.

Третий срок настает!
С третьи сроком! С третьим счастьем!

Жил на свете человек,
Нанотехноножки,
И гулял он целый век
По нанодорожке.

А за нанотехрекой
В нанотехдомишке
Жили летом и зимой
Супернаномышки.

И стояли у ворот
Нанотехноелки,
Там гуляли без забот
Нанотехноволки.

И была у них одна
Нанотехнокошка
И мяукала она,
Сидя у окошка.

А за нанотехмостом
Нанотехнобаба
По болоту босиком
Прыгала, как жаба.

И была в руке у ней
Нанотехнопалка,
И летела вслед за ней
Нанотехногалка.

feat Cornay

Грудой дел,
газетчиков бандой
день отошел,
постепенно стемнев.
Двое в комнате.
Я
и Ганди –
фотографией
на белой стене.
Рот открыт
в напряженной речи,
одежды
тряпка
вздернулась ввысь,
в складках лба
зажата
человечья,
в огромный лоб
огромная мысль.
Должно быть,
под ним
проходят тысячи…
Лес флагов…
рук трава…
Я встал со стула,
радостью высвечен,
хочется –
идти,
приветствовать,
рапортовать!
«Махатма Ганди,
я вам докладываю
не по службе,
а по душе.
Махатма Ганди,
работа адовая
будет
сделана
и делается уже.
Растем, развиваем нанотехнологии
ширится
продажа
нефти и газа…
А рядом с этим,
конешно,
много,
много
разной
дури и грязи.
Устаешь
отбиваться и отгрызаться.
Многие
без вас
отбились от рук.
Очень
много
разных мерзавцев
ходят
по нашей земле
и вокруг.
Нету
им
ни числа,
ни клички,
целая
лента типов
тянется.
Несогласные
и волокитчики,
подхалимы,
либералы
и пьяницы, –
ходят,
гордо
выпятив груди,
гранты жрут
и вещают нудно…
Мы их
всех,
конешно, скрутим,
но всех
скрутить
ужасно трудно.
Махатма Ганди,
по пляжам Сардинии,
по землям,
покрытым
коттеджным
жильем
вашим,
Махатма,
сердцем
и именем
думаем,
дышим,
боремся
и живем!..»
Грудой дел,
газетчиков бандой
день отошел,
постепенно стемнев.
Двое в комнате.
Я
и Ганди –
фотографией
на белой стене.

feat Владимир Владимирович™.

1929-2007

Утром с женой учили Кони команде «место».
Умер Махатма Ганди. Мне говорить не с кем.

Завтра на совещаньи хлынут потоки лести.
Где ж ты, друган Махатма? Нет о тебе вести.

Можно б набрать Матвиенко, как она там, на Невском?..
Жаль, после смерти Махатмы поговорить не с кем.

Скоро опять праздник, «Наши» пройдут с песней.
Ты бы сказал, Ганди. Мы бы ушли вместе.

Отсюда

Я сижу на летней веранде
Пригорюнившись, пою песню.
После смерти Махатмы Ганди
Поговорить не с кем.

Не сорваться мне только на мат бы,
Никогда мне не быть уж веселым!
Стало пусто без Ганди Махатмы.
Не с кем переброситься словом!

На кого ты оставил нас, Ганди???
Почему ты ушел, не простившись
И грущу я на летней веранде
От несчастья такого напившись.

Отсюда

В наши дни яд прилагается к каждой нормальной Джульетте
У какой-то одной — цианид, а у многих других — сигареты
Сам решай, хочешь ли ты красиво сдохнуть на взлете
Или, долго харкая кровью, загнуться от рака легких
Есть еще тысячи разных финалов, на любой вкус, не важно
Главный герой наверняка будет счастлив, если забыть, что однажды
Стук миокарда внезапно заглохнет, мир вокруг станет нерезким,
…Впрочем, после смерти Махатмы Ганди здесь и поговорить не с кем.

Отсюда

Если нас кто обидит — тому и трех дней не прожить.
Вот и Махатма Ганди… Не с кем поговорить.

Пусто стало в сортире.
Он не придет обратно.
В этом ужасном мире
Тоже пусто, Махатма.

Прочь, унылые речи —
Дверь в сансару открыта!
Ганди, до новой встречи!
Здравствуй, отрок Никита!

Отсюда

Бывайте здоровы, живите богато,
А я уезжаю до Ганди Махатмы.

Отсюда

Грудой дел,
газетчиков бандой
день отошел,
постепенно стемнев.
Двое в комнате.
Я
и Ганди –
фотографией
на белой стене.
Рот открыт
в напряженной речи,
одежды
тряпка
вздернулась ввысь,
в складках лба
зажата
человечья,
в огромный лоб
огромная мысль.
Должно быть,
под ним
проходят тысячи…
Лес флагов…
рук трава…
Я встал со стула,
радостью высвечен,
хочется –
идти,
приветствовать,
рапортовать!
«Махатма Ганди,
я вам докладываю
не по службе,
а по душе.
Махатма Ганди,
работа адовая
будет
сделана
и делается уже.
Растем, развиваем нанотехнологии
ширится
продажа
нефти и газа…
А рядом с этим,
конешно,
много,
много
разной
дури и грязи.
Устаешь
отбиваться и отгрызаться.
Многие
без вас
отбились от рук.
Очень
много
разных мерзавцев
ходят
по нашей земле
и вокруг.
Нету
им
ни числа,
ни клички,
целая
лента типов
тянется.
Несогласные
и волокитчики,
подхалимы,
либералы
и пьяницы, –
ходят,
гордо
выпятив груди,
гранты жрут
и вещают нудно…
Мы их
всех,
конешно, скрутим,
но всех
скрутить
ужасно трудно.
Махатма Ганди,
по пляжам Сардинии,
по землям,
покрытым
коттеджным
жильем
вашим,
Махатма,
сердцем
и именем
думаем,
дышим,
боремся
и живем!..»
Грудой дел,
газетчиков бандой
день отошел,
постепенно стемнев.
Двое в комнате.
Я
и Ганди –
фотографией
на белой стене.

Отсюда

Напившись водки до усера
Артисты п..дят репортера.
Ужель так можно нажираться,
Чтоб нападать на папарацци?

М.Ю.Соколов

Туркменбаши, невольник чести —
Пал, оклеветанный молвой
И недостаточностью сердца,
Поникнул гордой головой!.. 

Не вынесла душа Поэта
Позорный газовый контракт
Восстал он против мнений света
Один как прежде… и инфаркт!

Инфаркт!.. к чему теперь рыданья,
Пустых похвал ненужный хор
И жалкий лепет оправданья?
Судьбы свершился приговор!

Не вы ль сперва так злобно гнали
Его свободный, смелый дар
И для потехи раздували
С хохлами газовый пожар? 

Что ж? веселитесь… — он мучений
Последних вынести не мог:
Угас, как светоч, дивный гений,
Увял торжественный венок.

И прежде сняв венок — они венец терновый,
Увитый лаврами, надели на него:
Но иглы с герычем сурово
Язвили славное чело;

Отравлены его последние мгновенья
Коварным шепотом насмешливых невежд,
И умер он — с напрасной жаждой мщенья,
С досадой тайною обманутых надежд.

Замокла Рухнама навечно,
Не раздаваться ей опять:
Угрохали певца беспечно,
И на устах его печать.

* * *

А вы, надменные потомки
Известной подлостью прославленных отцов,
Пятою алчтною поправшие обломки
Игрою счастия обиженных родов! 

Вы, жадною толпой стремящиеся к трону,
Свободы, Гения и Славы палачи!
Таитесь вы под сению закона,
Пред вами суд и правда — всё молчи!.. 

Но есть и божий суд, наперсники разврата!
Есть грозный суд: он ждет;
Он не доступен звону злата,
И мысли и дела он знает наперед. 

Тогда напрасно вы прибегнете к злословью:
Оно вам не поможет вновь,
И вы не смоете всей вашей черной кровью
Поэта праведную кровь!

Берменгельды Нурмухамедович Карманбакиев
2006

В стране зима, зима не лютая и поздняя,
А мы отвыкли, мы устали без неё —
И оживились мудаки погонозвездные
И оживилось всё кремлевское ворье,
Зашевелились подлецы и прихлебатели,
Деля и без того растащенный бюджет,
Зашелестели мемуарами писатели,
В который раз в конце тоннеля видя свет.
А мы сидим за мониторами и книгами,
По мере сил народу правду говоря…
И пусть ворье трясет гламурными веригами,
Мы не поверим ни в министров, ни в царя —
Мы точно знаем, кто украл, кто был на шухере,
Кто нагло врал, мол, не своруют, а спасут,
А значит очень скоро всем подобным ухарям
Устроим справедливый праведный капут.
Когда мы Паркера повесим и Павловского
И всех других, кто надругался над страной —
Тогда без ига бестолкового кремлевского
Россия снова станет сильной и живой.

Отсюда

Напрасно ты умер, Август Пиночет
Во дни, когда страшный полоний
По миру ползет из буфета в буфет
Следами от потных ладоней

Ты мало убил, обезглавил и съел
Ты мало умучал в тюряге
Осталася мразь и идет по земле
И все мы теперь в передряге

Подох Литвиненко, но дело живет
Мы тоже подохнем в мученьях
И даже Роман Абрамович не пьет
Невкусного чая с печеньем

Зачем ты оставил нас, злой Пиночет
Одних с Березовским-Редгрейвом?
От альфа-спектрометров толку уж нет —
Ломаются от перегрейва

Ты сука, Аугусто, ты мерзкая тварь
Ты дешево кинул планету
И скоро останется мокрая гарь
От всех, кто остался на свете

Я нож подарю тебе нежно скорбя
Молчать! Пиночет не сдается!
Пусть вечно он будет внутри у тебя
Как в песне “Виа-Гры” поется.

Я — экстремист, чего же боле?
Что я могу еще сказать?
Теперь я знаю, в вашей воле
Мне в registration отказать

И мой пример — другим наука
Но боже мой, какая сука
Такой придумала закон
В костюме от Comme Des Garcons?!

“Мы все глядим в Наполеоны“, —
Двуногих тварей миллионы”, —
— Писал, не зная экстремизма
Всепоглощающую суть,
Но суд, верховный и достойный
Мне на ошибки указал
И с гонки выборной прогнал.

И как мне знать, что панталоны,
Жилет и фрак — все те слова,
Что в русском нет, и в чем стыдливо
Винился я: “мой бедный слог
Пестреть гораздо б меньше мог
Иноплеменными словами” —
Все это разжигает рознь
По признаку языковому?
И по признанью таковому
Центризбирком мне чинит кознь.

А хлебник, немец аккуратный?
А пары стройных женских ног,
Что не найти в России целой?
А русская хандра? Зачем
Писал я пропаганду
Неполноценности такой?
Зачем нарушил свой покой?

Сижу, курю, и нечем даже
Залить горячий жир котлет —
В России алкоголя нет.
Лафит с Клико теперь негожи,
Зато есть множество идей.
Кто жил и мыслил, тот не может
В душе не презирать людей.

(с) feat Пушкен

Я тут некоторое время назад постил стихотворение Бродского «На независимость Украины».

Оказывается, некий Павло Кислий, академік НАН України, написал Бродскому ответ.

И вот он, этот ответ:

* * *
Ну що ж. прощавайте кацапи!
Нарешті ми розійшлися шляхами.
Вам, певно, назад в «імперію зла»,
Нам, хохлам, знов на змагання з ляхами.

За вашими тезами вас треба любить.
Сімдесят років ви жили також як каторжани.
Ми не проти! Живіть хоч сімсот!
Та навіщо нам мучитись разом з вами?

(далее…)